Eran las nueve de la noche en un vagón del metro de cualquier ciudad del mundo. La gente volvía cansada del trabajo y se dirigía a su hogar. En ese transito entre el sitio de trabajo y el hogar, la mente de muchos de los viajeros no estaba ni en un sitio ni en otro pero tampoco en el metro, estaba en blanco.

Uno de ellos estaba cerca de la puerta de salida, de pie, inmóvil. Su mirada estaba perdida y nada de lo que ocurría en el vagón tenía que ver con él.

Ya sabéis mi debilidad por las paradojas pero ésta es realmente curiosa.
Se habla mucho en nuestros días del individualismo, de que cada uno mira por lo suyo y no mueve un dedo para hacer algo sino es a cobro revertido.
Al mismo tiempo la TV está llena de programas donde cotillear en la vida de otros. También se insiste en que cada vez más la gente tiene menos tiempo para reflexionar sobre su vida, para reforzar sus cimientos, afrontar los golpes duros y eso se nota en la fragilidad de las relaciones de pareja, amistad y falta de compromiso a todos niveles: familiar, comunidad de vecinos, ayuntamiento, región, país,…

La globalización es paradójica, la individualidad tiene un doble sentido: por un lado cada individuo es insignificante pero por el otro, cualquier noticia puede dar la vuelta al mundo y cualquier iniciativa personal puede ganar adeptos a una velocidad que sorprende al propio interesado. Por un lado pensamos que involucrarnos en algo no servirá para cambiar nada pero ni siquiera tenemos tiempo para ocuparnos de nosotros mismos y nuestro tiempo libre lo pasamos metidos en la vida de los demás: en el cine, en un libro o en la TV.

A ti que paseas por la calle cabizbajo en el despertar de ésta primavera impaciente: despierta! Levanta la vista del suelo, cierra los ojos, mira el cielo y deja que el sol te de a la cara.
A ti que conduces agobiado por el tráfico: abre la ventanilla y deja que te de el aire.
A ti que te sientas en un rincón del tren: sácate los auriculares de tu mp3 y escucha una conversación ajena.

Tenemos los sentidos embotados: no prestamos atención a los olores de una pastelería; comemos mientras ojeamos (sin leer) el periódico, encendemos la TV para hacer más cómodo el silencio de una familia que no tiene nada que decirse o nos pasamos el día mirando la pantalla del ordenador.
Escuchamos poco a los que nos rodean pero no podemos estar sin ruido, no sabemos estar solos ni hacer de la convivencia con los demás algo más que el siemple respeto y tolerancia. Pienso que muchas veces se habla de tolerancia cuando se quiere decir indiferencia. Haz la prueba: verdad que no eres tan tolerante con aquellos que te importan y que, a fin de cuentas, amas? Verdad que luchas para tener una convivencia mejor aunque cueste? A ver si compartimos un poco más nuestras ideas, inquietudes, nuestro tiempo con los demás.

Estábamos dentro de una iglesia restaurada. Se mantenía la estructura original pero dentro no quedaban imágenes, bancos ni demás. Ningún ornamento, sólo paredes y techo.
Después nos daríamos cuenta que no nos hacían falta detalles ornamentales, el espacio que contienen las paredes de una iglesia actúan como magnífica caja de resonancia. Ese era el sentido a estimular, la oída.

Entramos. No había nadie sólo había un silencio penetrante. Nos sentamos uno frente al otro en el medio de la iglesia, justo en el centro.
Entonces se empezaron a escuchar unas voces. Parecían murmullos, risas, comentarios al oído. Luego se dejaron escuchar desde puntos dispares de la iglesia toses, gente sonándose la nariz, respiraciones sonoras…

De repente explotó como un trueno una melodía compuesta de 40 voces entretejidas que sumadas tenían cuerpo, ocupaban todo el recinto y nos deleitaron durante un largo cuarto de hora a base de una pieza de coro vocal sin instrumentos donde se podía apreciar toda la riqueza de matices de la voz humana.
Fueron minutos donde el alma se nos llenaba de paz, la respiración se nos hacía lenta y profunda. Cerrábamos los ojos. Nos mirábamos con una sonrisa de oreja a oreja y enseguida nos recogíamos otra vez y nos concentrábamos en la música celestial que se nos ofrecía…

[Museu MACBA. Exposición disponible hasta el 1 de Mayo de 2007. Janet Cardiff "The Forty-Part Motet" (A Reworking of Spem in Alium by Thomas Tallis, 1573), 2001]

La semana pasada os hablaba del oído, ésta semana: de la mirada. Me gusta escuchar a personas que con pocos términos logran construir una idea que transmite mucho. Josep Maria Esquirol reflexiona en periódicos y radios sobre su ensayo: La ética de la mirada atenta.
Hace pedagogía del respeto como una actitud que relaciona y focaliza en la mirada atenta, la actitud principal para respetar y, en consecuencia, ser respetados.
Escuchándolo por la radio ponía ejemplos. Si nos fijamos atentamente en un bebé, en un anciano o en un enfermo, nos daremos cuenta que los respetamos por su fragilidad, por la necesidad que tienen de nosotros.
Decía también que para ayudar a entender ésta mirada atenta ayuda bastante contrastarla con sus opuestos. Citó dos: la indiferencia y la arrogancia.
Una persona arrogante no ve más allá de si mismo y por lo tanto no puede fijarse atentamente en los demás, mientras que un indiferente ni siquiera se da cuenta de lo que pasa alrededor suyo. Sobre éste caso puso un ejemplo: el de unos chicos que vuelven de la escuela en tren y no se dan cuenta que hay un par de ancianos que no tienen donde sentarse.
Por último decía que no era partidario de enseñar a mirar en las escuelas. Cuanto más se recargue el horario académico menos ocasión para mirar tendrán los niños. Tienen derecho a perder un poco el tiempo para pararse a pensar y entonces quizá vayan más allá de si mismos.